Василиса стояла у входа в музыкальную школу, а ветер яростно рвал её плащ. «Почему они все умеют играть, а я нет?» — шептала она, сжимая кулаки и чувствуя зависть, как тёмную тучу внутри себя. Вечерний воздух пах сиренью — свежей, чуть сладкой и волшебной. Словно сама весна прошептала: «Ты сможешь...» Но Василиса боялась темноты, колени дрожали, а во рту пересохло.
— «Ого! Ты что тут делаешь одна в такую пору?» — раздался голос друга Паши. Он щёлкал пальцами и улыбался хитро.
— «Я хочу стать большой музыканткой...» — прошептала Василиса.
— «Ну и ну... Тогда надо творить! Не бояться!» — пнул он землю ботинком и подмигнул.
Василиса шагнула внутрь музыкальной школы. На полу скрипела шершавая кора старых ступеней, будто сама земля шептала сказки. Музыкальные инструменты стояли в ряд, словно ждали её прикосновения. Вдруг из-за угла появилась маленькая девочка Соня с огромными глазами:
— «Эх, если бы я могла играть на флейте...» — вздохнула Соня, гладя свою игрушку-мышку.
— «Но я же не умею!» — вскрикнула Василиса.
— «Никаких но!» — перебила Соня и улыбнулась так тепло, что Василиса чуть не забыла о страхе.
Под звуки журчания ручья за окном Василиса взяла в руки гитару. Её пальцы тронули струны — вдруг послышался тихий звонкий звук... Ш-ш-ш... Это музыка ожила! Ей казалось, что даже стены школы слушают её дыхание. Но тут случилось невероятное: из угла появился старик с бородой до пояса.
— «Музыка — это язык сердца», — прошептал он, сжав кулаки. — «Как дерево на коре шершавой держится за землю».
— «Что значит? Почему я не могу играть лучше?» — спросила Василиса тихо.
— «Терпение и творчество растут вместе», — ответил старик загадочно.
Рисуя мелодии на листе бумаги цветными карандашами, Василиса почувствовала вдохновение: каждое движение кисти рассказывало новую историю про ветер и свет вечернего сада с цветущей сиренью. Вдруг в комнате зашуршал телефон – её волшебное зеркало – напоминая о скором концерте.
Паша заглянул к ней снова:
— «Давай качнём сцену! Ты крутая!»
— «Но у меня ничего не получается...» — вздохнула Василиса уныло.
— «Не парься! Творчество без страха – вот где сила» — подмигнул друг.
Вечер сгущался быстро; окна школы блестели от капель дождя: кап-кап стучало по стеклу, будто играло мелодию природы. Уверенность росла в сердце девочки вместе с каждым аккордом и линией на бумаге.
Концерт начался. Сцена была залита теплым светом фонарей, а зрители сидели как будто в лесу, где деревья шепчутся твоим именем… Но вдруг струны гитары у Василисы оборвались с громким БАМ! Сердце замерло….
«Всё пропало!» подумала девочка; глаза наполнились слезами; колени дрожали сильнее прежнего; вокзал уверенности рухнул как карточный домик.
На помощь пришла Соня:
— «Давай споем вместе! Ты рисуй музыку рукой!»
Паша подбежал со словами сленга:
— «Чё пацанка? Рви струны душой!».
Старик же молча дал ей маленький листок с надписью-заклинанием: *«Творю я – значит живу!»* Она повторяла это про себя снова и снова.
И тогда случилось настоящее чудо: сцена наполнилась музыкой и красками одновременно; каждая нота была словно мазок художника на полотне вечера; страх исчезал с каждым звуком.
Финальный аккорд прозвучал мягко и четко – как журчание дружелюбного ручья после дождя… Аплодисменты лились рекой благодарности.
Василиса поняла главное: не важно быть самой лучшей сразу; важно творить смело даже тогда, когда страшно; смело быть собой среди ветра перемен!
И теперь каждый вечер она повторяет волшебные слова-заклинание:.
*«Творю я – значит живу!»*.
И никогда больше не боится темноты или потеряться... Ведь музыка – её защита и сила отважной души!
---.
Хочешь продолжение?